| Engastada en mis manos fulguraba |
| como oscura presea, tu cabeza; |
| yo la ideaba estuches, y preciaba |
| luz á luz, sombra á sombra su belleza. |
| . |
| En tus ojos talvez se concentraba |
| la vida, como un filtro de tristeza |
| en dos vasos profundos... Yo soñaba |
| que era una flor del mármol tu cabeza; |
| . |
| cuando en tu frente nacarada á luna, |
| como un monstruo en la paz de una laguna |
| surgió un enorme ensueño taciturno... |
| . |
| Ah ! tu cabeza me asustó... Fluía |
| de ella una ignota vida... Parecía |
| no sé que mundo anónimo y nocturno... |